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    距离，已不足二十米。

    冷汗瞬间浸透了后背的衣衫，贴着冰冷的石头，寒意刺骨。

    那拖沓、粘滞的脚步声，每一步都像踩在我们紧绷的神经上。

    二十米、十五米、十米……浓雾中那个佝偻矮小的轮廓越来越清晰，破烂蓑衣的边缘滴着水珠，手里拖着的长条物刮擦着地面，发出令人牙酸的“嚓嚓”声。

    毛令的手已经探入了帆布包，指尖捏住了一叠硬硬的纸片，不知是符还是别的什么。

    露露的匕首微微调整角度，乌黑的刃口对准了声音传来的方向，她的身体绷得像一张即将离弦的弓。

    杨平瘫软在地，死死咬着拳头，才没让自己尖叫出声。

    五米。

    那身影停了下来，就停在我们藏身的大石头斜前方，几乎平行。

    它低着头，破烂的斗笠边缘遮住了大半张脸，只能看到一下巴花白稀疏、沾着泥垢的胡子。

    它手里拖着的，是一根头部绑着磨损布袋的长竹竿，布袋湿漉漉地垂着。

    时间仿佛凝固了。溪水哗哗流淌，衬托得这份死寂更加骇人。

    它缓缓地，极其缓慢地，转动了一下脖颈。

    斗笠下，似乎有两道浑浊的目光，扫过了我们藏身的大石头，又移向了溪流对岸那片废弃的木屋。

    然后，它发出了一声极其沙哑、模糊，像是砂纸摩擦喉咙的低语：

    “又来了……送死的……”

    　　


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